* * * * *
Los frascos de perfume están a cargo de un hombre que también tiende servilletas de papel quienes se acaban de lavar las manos en ese baño subterráneo,
y no deja de ser curiosa la menestra de orina y perfumes variados que se macera
ahí abajo, a pocos metros bajo la pista de baile. El hombre se extralimita en
su trabajo. Hace el esfuerzo adicional de dar conversación a todo el que quiere
mear. Lo desconcertante es que pone mucho empeño en ello. Se acuerda de esas
personas cuando vuelven y retoma la conversación, repite algunas de las mismas
preguntas como si la pelota fuera demasiado rápido en ese juego suyo, y el
pobre diablo trata de mantener el ritmo a toda costa. Pero lo desconcertante
es ese empeño que pone. Uno piensa a qué tanto interés. Drogas, homosexualidad,
eso es pensar mal, ¿verdad? Cinismo. Toca mucho. Es muy tocón, verbal y
físicamente. Pregunta grandes tonterías delante de esos perfumes de marca cara.
¿Quién lo contrató y por qué? ¿Qué carajo hace ahí? ¿Propone un nuevo oficio?
Una mezcla de vendedor de colonias, psiquiatra, urinario, pareja sentimental
(intenta hacerte arrumacos torpes, más bien tímidos) y cavernícola.
"Psiquiatra" y "urinario" se parecen, pero son lo opuesto
del vendedor de colonias. "Pareja sentimental" actúa como
catalizador, concilia ambos extremos. Cavernícola bueno, es anecdótico,
meramente circunstancial. Nuevos oficios para nuevos tiempos; te pregunta qué
tal vas, qué música te gusta, te escanea con ojos de tren oxidado, bonachón, un
poco sonriente, un poco drogado, y te pregunta si tocas algún instrumento o si
te dedicas a tal o cuál sector laboral. Juega sus cartas, según el caso. Pensar
que si uno va a ese antro (no ha de negársele una cierta condición de templo
inmemorial, a esta puta de Babilonia) y le pregunta retóricamente al tipo si es
una mezcla de vendedor de colonias, psiquiatra, pareja sentimental y
cavernícola, sería tal el brete en el que se vería el buen hombre, tan cruel,
tan jodido, que sólo le quedarían dos opciones: ignorarlo a uno y seguir
preguntando alegremente, o abandonar para siempre ese local y buscar un oficio
más convencional. Menudo papelón el suyo. Ese hombre abre (muy humildemente)
toda una nueva dimensión desde el corazón de la discoteca, una dimensión
paralela que de algún modo coexiste cotidianamente con la de la planta
superior. Esa mezcla de mundos precipita
la confusión entre memoria [ni real, ni física, ni vivida, en fin, esa cosa] y
soñada. Esta mierda es tan real como si la hubiera soñado, menuda deriva,
piensa, menuda incontinencia urinaria, vagar en el espacio mental de esos baños
mientras baila el tiempo. Sigue bailando; nada nuevo por ese frente. Pero es
una pujanza complicada, esa especie de genocidio del silencio, aquí obligado a
actuar como representante del tedio. Le han dado ese papel y no sabe qué
hacerse; tampoco es que tenga voz ni voto dada la situación de todos modos.
Entretanto, la chica se ofrece desinteresadamente a la catarsis colectiva, mientras uno mira a
un lado y a otro tratando de encajar las piezas de esa escena dislocada,
brujuleando, tanteando por dónde se salta a esa piscina. Hay muchos agujeros en
esa guerra tan abierta, tan a cañonazos; una cierta tristeza en esa búsqueda
cartográfica tan calculada y tan excesiva a un tiempo. Es peligroso eso de
calcular el exceso, es pasarse de listo.
El tacto desconcertante de la pistola
recompone instantáneamente el ovillo. Di tus últimas palabras, dice la voz de gangster de segunda. Las piezas del
puzle quedan donde estaban. "Ojete de mono", le sale por la boca al
adulto. El niño aprieta el gatillo, que a su vez acciona el mecanismo de muerte
en sordina. Apenas alcanza el estallido a perturbar su tímpano derecho, aun a
pocos centímetros del cañón. La risa del niño mientras se drena ese estanque
negro, a luces estridentes, que ya no anega el habitáculo.
Como último catecismo: la memoria tiene sus mañas, es muy puta y como la luz, siempre correrá más que la cavidad craneal a la que parasita.
No hay comentarios:
Publicar un comentario